*
mamá fue arrollada por una camioneta de helados
en el hospital
mi hermano y yo le dibujábamos camellos
que son los animales que más le gustan
mamá quedó inválida
así que no iba al trabajo
tenía un novio
y comenzó a beber todos los días
nos daba dinero
que usábamos para comprar
enormes botellas de refresco
y luces artificiales que nunca encendimos
*
arseni tarkovski viaja a leningrado
se dirige a un salón donde sologub recita
sobre mirlos
que en la tormenta se convierten en polvo
arseni aguarda el final de la tertulia
entrega a sologub unas hojas
el poeta lee
sus poemas son malos pero no se desanime
escriba y escriba quizá algo surja después
arseni regresa a su pueblo
durante décadas mira caballos
y la muerte de esos caballos
por las noches deja que los insectos
invadan la habitación de su mujer
me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo
en un sillón rojo donde los niños
juegan a construir torres
en lo alto de la litera
en el patio mientras llueve y tú espías
los otros departamentos
tu cuerpo a mí me gusta y lo que hace
tu espalda que se tensa
en cada uno de sus huesos
cuando estás arriba de mí
y permaneces hasta que no hay aire
mamá fue arrollada por una camioneta de helados
en el hospital
mi hermano y yo le dibujábamos camellos
que son los animales que más le gustan
mamá quedó inválida
así que no iba al trabajo
tenía un novio
y comenzó a beber todos los días
nos daba dinero
que usábamos para comprar
enormes botellas de refresco
y luces artificiales que nunca encendimos
*
arseni tarkovski viaja a leningrado
se dirige a un salón donde sologub recita
sobre mirlos
que en la tormenta se convierten en polvo
arseni aguarda el final de la tertulia
entrega a sologub unas hojas
el poeta lee
sus poemas son malos pero no se desanime
escriba y escriba quizá algo surja después
arseni regresa a su pueblo
durante décadas mira caballos
y la muerte de esos caballos
por las noches deja que los insectos
invadan la habitación de su mujer
*
a cummings
me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo
en un sillón rojo donde los niños
juegan a construir torres
en lo alto de la litera
en el patio mientras llueve y tú espías
los otros departamentos
tu cuerpo a mí me gusta y lo que hace
tu espalda que se tensa
en cada uno de sus huesos
cuando estás arriba de mí
y permaneces hasta que no hay aire
Un poco sobre Jorge Posada:
Nació en México en 1980. Es autor de La belleza son los aeropuertos vacíos (Liliputienses, España, 2013), Adiós a Croacia (Zindo & Gafuri, Argentina, 2012) y Costa sin mar (UAM, México, 2012). Coeditor de Transtierros. Mantiene una columna mensual en las revistas Playboy México, Punto en línea UNAM, VozEd y Registromx. En 2014 publicó los cuadernos de poesía Desglace (Aguadulce, Puerto Rico) y Canciones de la dependencia sexual (Bongo Books, Cuba). Tiene un blog: Costa sin mar.
















